Asura, la joya oculta de Koreeda que Netflix dejó dormir en el catálogo

En el Tokio crudo del invierno de 1979, cuatro hermanas que llevan años transitando caminos separados vuelven a juntarse en la casa de los suyos. Tsunako enseña ikebana y lleva la delicadeza como estandarte; Makiko se ocupa del hogar como ama de casa; Takiko se gana el sueldo entre los pasillos de una biblioteca; y Sakiko sobrevive con la bandeja en la mano, camarera de un bar que no debe de dar muchas alegrías. La excusa del reencuentro parece de manual, pero hay una bomba debajo: Takiko sospecha que su padre anciano, Kotaro, sostiene desde hace tiempo una relación paralela y hasta tendría un hijo fuera del matrimonio. Sus hermanas se resisten a creerlo, aunque más por cansancio que por convicción, y pactan un silencio que no tarda en hacer agua por todos lados frente a la madre, Fuji, una mujer que lleva la dignidad cosida al delantal.

Lo más interesante de Asura es que el secreto del padre no funciona como un mazazo que dinamita a la familia de un capítulo al otro, sino como un lento sacudón que va abriendo las grietas que ya estaban ahí, las que cada una venía tapando con sus propias rutinas. A medida que los siete episodios avanzan, los sentimientos que las cuatro hermanas habían decidido dejar en un rincón salen a la superficie con la fuerza de lo mucho tiempo contenido, y el relato se ocupa de mostrar, escena a escena, cómo cada una intenta encontrar un lugar nuevo en una realidad que ya no puede sostenerse igual.

El tiempo extendido que solo da una serie

Hirokazu Koreeda, el realizador que el mundo del festival conoce por Nadie sabe y por Una familia de Tokio, entre otras, se mueve cómodo en el formato largo de la miniserie. Lejos de comprimir el tiempo como en sus películas, acá se permite estirar las escenas, darle aire a los silencios y repartir el peso dramático entre las cuatro hermanas sin que ninguna quede reducida a un rol decorativo. Es un alivio ver un drama familiar donde el centro de gravedad no es un varón, sino el cruce de cuatro miradas femeninas sobre un mismo pasado común.

El director también va alternando el tono dramático con pequeños momentos de humor cotidiano, casi de Costumbres de familia, un recurso habitual en su cine. Esa mezcla impide que la historia se derrape hacia el melodrama fácil y, sobre todo, mantiene la proximidad con los personajes: uno termina sintiéndose sentado en la mesa de la cocina de la casa de los Kotaro, escuchando cómo hablan estas cuatro mujeres mientras hierve el agua para el té.

Ahora bien, hay que decirlo: Netflix la puso en el catálogo sin pena ni gloria, sin campaña visible ni bombo en la pantalla de inicio, y Asura quedó sepultada entre un montón de otros lanzamientos que la taparon. No es una rareza en la plataforma, ya sabemos, pero duele cuando se trata de un director con la trayectoria de Koreeda. Por eso, todavía hoy, la serie circula sobre todo entre quienes rastrean el catálogo con paciencia y se dejan llevar por el nombre de un autor antes que por el algoritmo.

A mí me pasó lo que creo que le pasa a bastante gente con las series escondidas en el catálogo: la encontré de casualidad, una noche en la que ya no sabía qué ver, y terminé enganchada desde el primer capítulo. Salí de los siete episodios con esa sensación que solo dejan los dramas familiares bien armados, esa de reconocer gestos propios en personajes a los que nunca viste la cara. Si todavía no la viste, te la recomiendo con pocas palabras: busque Koreeda, ponga play y dejese llevar por el ritmo de cuatro hermanas que, sin querer, terminan hablando un poco de todas nosotras.